Ecce Homo

Conta-se na nossa sociedade que ser velho está ligado a um estadio da vida em que já se trabalhou muitos anos. Como se trabalhar, e não viver, fosse a bitola pela qual se mede a idade. O ser humano não foi criado para trabalhar, mas sim para desfrutar dos prazeres que o planeta lhe oferece. Assim, o direito à preguiça é um direito de todo o homem, e também é um direito o não viver aprisionado em escritórios ou fábricas, como escreveu Paul Lafargue em 1880. Já Montaigne dedicou a vida a escrever os seus Ensaios onde tratava de "como viver", e viver para Montaigne era aproveitar a vida e vivê-la com tranquilidade. Dizia ele que, " A vida deve ser um fim em si mesmo, um propósito em si mesmo".

Nenhum mal é verdadeiramente grande quando é o último. A morte seria de facto temível se estivesse sempre contigo. Ninguém pode obter uma vida segura se continuamente pensar em prolongá-la, se considerar entre os bens mais preciosos um grande número de anos. Muitos são os que se agarram à vida como pessoas arrastadas pela corrente, que jogam a mão aos cardos e aos rochedos! Muitos há que andam miseravelmente à deriva entre o medo da morte e os tormentos da vida, sem querer viver nem saber morrer.

Se queres uma vida agradável, deixa de preocupar-te com ela!

Nenhum objecto dá bem estar ao seu possuidor senão quando este está preparado para ficar sem ele. Anima-te, pois, e ganha coragem contra aquilo que é inevitável mesmo aos mais poderosos.

Créditos - Séneca - Cartas a Lucílio

É livre aquele que pode decidir a sua própria morte....

“Maldito”, marginalizado e incompreendido enquanto viveu, encarnação máxima do gênio romântico, da imagem do artista iluminado e louco, Artaud passou a ser reconhecido depois da sua morte um dos mais mercantes e inovadores criadores do nosso século. Tudo o que, aos olhos dos seus contemporâneos pareceu mero delírio e sintoma de loucura, agora é referência obrigatória para as mais avançadas correntes de pensamento crítico e criação artística nas suas várias manifestações: teatro, arte de vanguarda e criações experimentais, manifestações coletivas e espontâneas, poesia, lingüística e semiologia, psicanálise e antipsiquiatria, cultura e contracultura.
Antonin Marie-Joseph Artaud nasceu em Marselha a 4 de setembro de 1896.

Desde criança, Artaud teve sérios problemas de saúde, inclusive neurológicos. Consta que sofreu de meningite aos cinco anos. Teve convulsões na adolescência e seu primeiro internamento em sanatório ocorreu aos 19 anos, passando por sucessivos tratamentos e pelas mãos de vários psiquiatras e psicanalistas enquanto viveu. Aos 24 anos, começa a tomar láudano, uma tintura de ópio, para aliviar suas dores de cabeça, tomando-se dependente.

Qual o ar de Artaud?

Artaud, magro, tenso. Rosto enxuto com olhos visionários. Um jeito sardónico. Ora deprimido, ora vibrante e malicioso. Para ele, o teatro é um lugar para se gritar a dor, a raiva, o ódio, para representar a violência que há em nós.

E agora um texto de Artaud:

"Van Gogh: o Suicidado Pela Sociedade
(trechos)
Pode-se falar da boa saúde mental de van Gogh, que em toda sua vida apenas assou uma das mãos e, fora disso, limitou-se a cortar a orelha esquerda numa ocasião.
Num mundo no qual diariamente comem vagina assada com molho verde ou sexo de recém-nascido flagelado e triturado, assim que sai do sexo materno.
E isso não é uma imagem, mas sim um fato abundante e quotidianamente repetido e praticado no mundo todo.
E assim é que a vida atual, por mais delirante que possa parecer esta afirmação, mantém a sua velha atmosfera de depravação, anarquia, desordem, delírio, perturbação, loucura crônica, inércia burguesa, anomalia psíquica (pois não é o homem, mas sim o mundo que se tornou anormal), proposital desonestidade e notória hipocrisia, absoluto desprezo por tudo que tem uma linhagem
e reivindicação de uma ordem inteiramente baseada no cumprimento de uma primitiva injustiça;
em suma, de crime organizado.
Isso vai mal porque a consciência enferma mostra o máximo interesse, nesse momento, em não recuperar-se da sua enfermidade.
Por isso, uma sociedade infecta inventou a psiquiatria, para defender-se das investigações feitas por algumas inteligências extraordinariamente lúcidas, cujas faculdades de adivinhação a incomodavam.
Gérard de Nerval não estava louco, mas  acusaram-no de estar louco para desacreditar certas revelações fundamentais que estava em vias de fazer; e, além de acusá-lo, certa noite golpearam sua cabeça, golpearam-no fisicamente para que esquecesse os fatos monstruosos que ia revelar e que, por causa deste golpe, passaram do plano mental para o plano supranatural, pois a sociedade toda, conjurada contra sua consciência, mostrou-se naquele momento suficientemente forte para obrigá-lo a esquecer sua verdade.
Não, van Gogh não estava louco, mas suas telas eram jorros de substância incendiária, bombas atômicas cujo ângulo de visão, ao contrário de toda a pintura com prestígio na sua época, teria sido capaz de perturbar seriamente o conformismo espectral da burguesia do Segundo Império e dos esbirros de Thiers, Gambetta, Félix Faure, assim como os de Napoleão III.

Pois a pintura de van Gogh ataca, não um determinado conformismo dos costumes, mas das instituições. E até a natureza exterior, com seus climas, suas marés e suas tormentas equinociais não pode mais manter a mesma gravitação depois da passagem de van Gogh pela Terra.
Tanto mais razão para, no plano social, as instituições se decomporem e a medicina parecer um hediondo e imprestável cadáver que declara louco a van Gogh.
Diante da lucidez activa de van Gogh, a psiquiatria nada mais é que um antro de gorilas obcecados e perseguidos que só dispõem de uma ridícula terminologia para aplacar os mais espantosos estados de angústia e asfixia humana, uma terminologia digna dos seus cérebros tarados.

Com efeito, não existe psiquiatra que não seja um erotômano declarado.
E não creio em exceções à regra da inveterada erotomania dos psiquiatras.
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E o que é um autêntico louco?
É um homem que preferiu ficar louco, no sentido socialmente aceite, em vez de trair uma determinada idéia superior de honra humana.

Assim, a sociedade mandou estrangular nos seus manicômios todos aqueles dos quais queria desembaraçar-se ou defender-se porque se recusavam a ser seus cúmplices em algumas imensas sujeiras.
Pois o louco é o homem que a sociedade não quer ouvir e que é impedido de enunciar certas verdades intoleráveis.
Nesse caso, a reclusão não é sua única arma e a conspiração dos homens tem outros meios para triunfar sobre as vontades que deseja esmagar.
Além dos feitiços menores dos bruxos de aldeia, há as grandes sessões de enfeitiçamento global das quais participa, periodicamente, a consciência em pânico.
Assim, por ocasião de uma guerra, de uma revolução, de um transtorno social ainda latente, a consciência coletiva é interrogada e questionada para emitir um julgamento.
Essa consciência também pode ser provocada e despertada por certos casos individuais particularmente flagrantes.
Assim foi que houve feitiços coletivos nos casos de Baudelaire, Edgar Poe, Gérard de Nerval, Nietzsche, Kierkegaard, Hölderlin, Coleridge e também no caso de van Gogh.
Podem ser feitos durante o dia, mas geralmente são realizados à noite.
Então, estranhas forças são despertadas e levadas à abóbada celeste; a essa espécie de cúpula sombria que, sobre a respiração da humanidade, constitui a venenosa hostilidade do espírito maligno da maioria das pessoas.
É assim que as poucas pessoas lúcidas e de boa vontade que se debatem sobre a terra já se viram, em certas horas da noite ou do dia, tragadas pela profundeza de autênticos pesadelos em vigília e rodeadas por uma poderosa sucção, pela poderosa opressão tentacular de uma espécie de magia cívica que logo será vista aparecendo nos costumes de modo mais manifesto.

Diante dessa sordidez unânime que de um lado se baseia no sexo e de outro na missa e. outros ritos psíquicos, não há delírio em passear à noite com um chapéu coroado por doze velas para pintar uma paisagem natural; pois como faria o pobre van Gogh para iluminar-se, como tão bem assinalou outro dia nosso amigo, o ator Roger Blin?
Quanto à mão assada, trata-se de heroísmo puro e simples; quanto à orelha cortada, pura lógica direta, e repito, um mundo que, cada vez mais, noite e dia, come o incomível para fazer sua maléfica vontade alcançar seus objetivos não tem outra alternativa nessa questão a não ser calar a boca.

Não é o Chega que é perigoso...perigosa é a estupidez das pessoas que votam nele....

Que importa o que temos no cofre, ou nos celeiros, quantos bens ou quanto capital a juros, se fizermos as contas não ao que possuímos, mas ao que queremos possuir? A justa medida da riqueza é, primeiro:  aquilo que é necessário; segundo: aquilo que é suficiente!

Séneca

"Filosofar é aprender a morrer?". Toda a gente teme a morte, contudo é precisamente a ela que não devemos temer. A morte é apenas a rendição pacífica do corpo, não nos preocupemos com ela. O desafio mais difícil que enfrentamos é o de viver. Viver requer atenção, preocupação e pode até ser doloroso. Já morrer é apenas o abandonar o corpo à bem aventurança do fim. Quer isto dizer que devemos morrer ou precipitar a morte? Não! Quer dizer que não devemos pensar nela, excepto quando chegar a nossa hora.

Montaigne que passou por um estado de morte vida em consequência de um acidente de cavalo escreveu:

Se não souberes morrer, não te preocupes, a natureza dir-te-á o que fazer na altura. Ela desempenhará esse papel perfeitamente por ti; não te incomodes com isso.

Stefan Zweig escritor austríaco de origem judaica, após ter fugido da sua pátria amada quando se iniciou a Segunda Guerra Mundial, primeiro para a Inglaterra, depois para os EUA e finalmente no Brasil, onde se viria a suicidar com a sua mulher tomando ambos uma dose de veronal a 23 de fevereiro de 1942. Zweig não resistiu ao desgosto de ser um apátrida e escreveu isto:

"Não pretenso a sítio nenhum e em toda a parte sou um forasteiro, na melhor das hipóteses um convidado. A Europa, a pátria escolhida pelo meu coração, está perdida para mim, uma vez qque se dividiu de modo suicida uma segunda vez ( a outra vez foi a Primeira Guerra Mundial 1914-1918) numa guerra entre irmãos. Contra minha vontade, testemunhei a mais terrível derrota da razão e o mais selvagem triunfo da brutalidade na crónica dos tempos."

Como é actual este texto. Como estamos novamente no limiar de mais uma terrível derrota da razão. Como é possível que no século XXI ainda haja quem pense que pode ser dono da Europa. De facto é imensa a loucura do ser humano.

Só aquele que foi obrigado a viver numa época em que a guerra , a violência e a tirania das ideologias que ameaçavam o futuro de cada um e, nela, a sua essência mais preciosa, a liberdade individual, sabe quanta coragem, rectidão e energia são precisas para se manter fiel ao seu eu mais profundo.

A tolerância que muitas vezes se nota e se elogia nos grandes homens é sempre resultado do mais profundo desprezo pelo resto da humanidade: quando um grande espírito se compenetra deste desprezo, deixa de considerar os homens como seus semelhantes. Usa então para com eles a mesma tolerância que tem para com os outros animais, aos quais não temos que censurar o facto de não possuírem razão, nem a bestialidade.

Schopenhauer

Sabes que estás a ficar velho quando... caminhas na rua e te parece que vais com passo apressado, e depois, alguém passa por ti e te parece que vai com passo lento.